Мой прапрадед был обычный православный священник.
Нормальный батюшка — жил бы себе и жил.
Нет, он не ворожил и не устраивал покушений —
как умел, служил.
Просто вот однажды, холодной апрельской ранью,
разбудил свою сонную и теплую попадью
и сказал — извини вот, искать отправлюсь правду,
не обижайся, если в пути убьют.
Ну и собрался. Попрощался с тремя сыновьями,
жена еды насовала, пряча глаза.
Помолился в дорогу. Никто ему не был явлен.
Ну или он просто не рассказал.
Жизнь, к сожалению, мало похожа на сказку.
В сказке ведь как? Пошел искать и нашел.
Ну а тут через десять лет началась гражданская.
То есть, все закончилось как-то нехорошо.
...Я тут живу. У меня семья, писанина,
я тут бегаю и бегаю, и все как-то мимо.
Правда вот, по вечерам начало срубать —
это уже труба.
У меня тут куча дел, коты и работа.
В принципе, очень многое может на свете радовать.
Только вот иногда
закипет азотом
кровь шальная,
дурная,
прапрадедова.
И говорит: есть где-то на свете правда.
Голос ее протяжен
и не убрать его.
Долгарева Анна.